I Sogni non mentono mai

Eterni Sorrisi

Un eterno sorriso

non risata sonora

colmo di atea beatitudine

degno infinito passo

tra cari carezzevoli

come girasoli in cerchio

e gioire leggeri di lontani ricordi risolti

occhi incontrare

e socchiuder d’amore i propri

lassù

non laggiù come dicevo

mai stanco dispensare doni come petali

e di nuovo

infinito eterno

armoniche scambiare parole

ora in semicerchi aperti

ospitali

lenti scambiare grazie

sorrisi molli come onde di mare

di risacca nei colori del tramonto

eterni fluire

Il morto bambino secondo

Camminavo piano

Con gli occhi per terra

E avevo un cuscino

Bianco ricamato d’oro

Il fazzoletto nel taschino

Che mi faceva grande

Mentre osservavo

simboli occulti e sconosciuti

Per terra

E nel cielo disegni

Di morte

Che dici imperscrutabili

Imperturbabile

È la mia natura

Cammino piano

Con gli occhi fissi

Con in mano un fucile

Con pallettoni d’argento

Che mi ha fatto grande

Mentre aspetto

Tra simboli

Occulti

Tra segni

Imperscrutabili

Calmo e imperturbabile

Che torni la morte

Infanzia

Ardenti tizzoni

a bocca spalancata

e lingue di fuoco

m’inseguivano

Sulla fronte

rossa

ancora scoppiettava

il grande falò

tronchi

pneumatici bruciati

rami secchi innocenti

E il fumo nero

e nelle narici

l’odore persistente

ma non avevo paura

Le ombre notturne

temevo

soprattutto

lungo i muri

di spighe e foglie d’acero

sinuose

si muovevano

Le seguivo

senza voce

atterrito

cuore chiuso

nella mano

Altro lambire

Ben ricordo ora

Nelle campagne del sud

Tra giunchi e campi di frumento

Dietro ai covoni

Nel pagliaio e sul fieno

Pur tra serpi e formiche

Era il batticuore

Era l’ora più felice

Shostakovich Waltz No. 2, Op. 99

Mai in vita mia ho danzato

Per danzare

Con passo veloce e cuore

Leggero bisogna volare

E il mio cuore ahimè

Mai è stato lieve

Ma un giorno lontano

Quando la bruma mattutina

Più forte scenderà

Quando l’inesorabile accadrà

Sulle note del walzer di Demetrio

Danzando, me ne voglio andare

Novembrina Luna

Ti rivedo ancora

E ancora rivedo i monti che stringono il lago

La casa turchina, che ti teneva lontana

E non seppi mai

Il sinuoso sorriso

Che faceva più belli i tuoi occhi

Non per me, stranito dal sogno

Di impuri pensieri

Avvezzo alla malinconia

Attonito, incredulo

Ti rivedo ancora, dea ineffabile

In mezzo alla bruma novembrina

Ma lontani i non corrisposti sospiri

Digradano ormai lungo declivi

Dolci, flessuosi e vischiosi

Di sopiti desideri

Di monti e case turchesi

Che racchiudono inesplorati sogni

Come la neve

Alla fine

siamo sempre soli

gli occhi negli occhi

attraverso il gioco degli specchi

senza parlare

perché noi siamo fragili

perché tutto ci può ferire.

Alla fine

siamo sempre soli

nel gioco degli abbracci

e mano nella mano

quando insieme sogniamo

che tu sei come la neve

e ci diciamo che i sogni non mentono mai.

Il mio tempo

Il mio tempo è transizione.

Quando per la prima volta aprii gli occhi

non sapevo

che il mio tempo sarebbe stato questo e non un altro.

Ciò che più di tutto stupisce

e fa male

è la casualità con cui si nasce

nell’uno o nell’altro tempo.

Questo tempo è coraggio,

o forse incoscienza.

Mai una contraddizione fu più ingrata

di quella che noi sopportiamo:

la ricerca dell’assoluto nella contingenza

la pretesa di ordine nel disordine

la speranza di vita nell’immobilità della morte.

È ancora il tempo della crudeltà

verso l’irragionevole tensione alla vita.

Fantasia dell’oppresso, nostra sovrana,

sei che infondi il fascino dell’ignoto?

Il mio tempo è il mitico gigante che fa il passo

più grande di sé, rovina a terra,

agonizza da vecchio misantropo

e rimpiange i tesori costretto a lasciare al pigro nipote.

Insensibilmente, indifferentemente

il tempo mi scorre nelle vene

mi attraversa le membra lacerandole.

Ingenuamente, io stesso attraverso distratto

il mio tempo, anche se a volte

mi par di riconoscere una figura amata

tra i mille fantasmi che ogni giorno dinanzi

ai miei occhi socchiusi sfilano.

Come amerei amare nel breve spazio di un istante

insignificante il lusinghevole inganno dell’amore,

ma il mio tempo è un insistente sequela di storie

senza senso che s’agitano come ereditiere.

L’ultima parola voglio dirla

agl’impettiti figli di questo mio tempo:

tutto innanzi tempo finisce

l’eredità del principe e la fortuna del tempo.

I miei signori d’un tempo son schiavi

ma del loro tempo non già del mio

poiché io son cibo per ogni ingorda ironia

poiché io mi sento estraneo a questo mio tempo.

Il mio tempo non ha un significato

molto spesso ha due o tre significati.

Ancora più spesso somiglia al vecchio Caos

il mio momento preferito.

Peccato ch’io sia un ordinatore, dura poco.

Comunemente si crede che verrà un tempo,

non il mio,

in cui questo nostro tempo, come gli altri, sarà passato,

ma a guardarlo sembra inconcepibile

che possa andare da qualche parte.

Tuttavia è un tempo transeunte

anche se nessuno ha tempo di pensare

a questo tempo che passa, in un tempo senza tempo.

L’esistenza del tempo

è semplicemente desunta dal passato,

storico s’intende,

divorato inesorabilmente, infaticabilmente.

Ancora una volta la risposta di Ulisse

riecheggia quale unica e ultima verità

che il tutto conosca, la vacuità di sé stesso.

Il vangelo del tempo, il mio, è lo scorrere

del fiume, il fischiare del vento.

Il Nulla

Rimanemmo assorti, dopo

In silenzio, per qualche tempo

Ripensando

Come se qualcosa si fosse rotto

Come se qualcosa fosse accaduto

Come se il vuoto si fosse colmato

-Lasciami qui – dissi

-Non voglio tornare nel Nulla

Con gli occhi fissi nel vuoto

Ripensando

Con un senso di nausea

Che nulla si era rotto

Nulla era accaduto

Nulla si era colmato

Quando l’ultima stagione

Quando l’ultima stagione

mi porterà la fine

l’adagerà davanti ai miei piedi

e mi lascerà solo con lei.

Io non saprò che fare.

Avrò gli occhi stanchi

e resterò a fissarla

senza ricordi, senza ragioni.

Finalmente l’afferrerò con forza

la caricherò sulle spalle

e riprenderò a camminare

senza una meta, senza ragioni.